Грайзбург. Сон разума

 

– Евгения? – просипел он, окончательно теряя связь с реальностью.

– О, запомнил все-таки, – хмыкнула Женя. – А тебя, если моя память не спит с другим, кажется, Марком величают? 

– Да…

– Ну, а вон того жмурика звали Лисом. Отличный был парень, улыбчивый, добрый. А уж как девки его любили.

– Я не знал. Мы не знали… – забормотал Марк. 

Внутри у него все смерзалось от осознания случившегося. Перед глазами вспыхивали разрозненные кадры воспоминаний. О прыгающей девчонке, о школьном коридоре, об улыбке покойника, о вопле Костика…

– Теперь знаешь, – безжалостно заключила Евгения.

– Добро пожаловать в Грайзбург.

– Куда? 

Женя вздохнула:

– То есть, ты вообще не в курсе во что вляпался?

Вляпался, это уж точно. Марк затравленно поглядел в сторону стройки, где полицейские безуспешно пытались разогнать любопытствующих. 

– Глухарь, – снова сплюнула Евгения. – Спишут на очередной самовыпил. 

– Там же пули…

– Их даже квалифицировать не смогут. Серии нет, калибр фиг поймешь.

Это если они хотя бы будут выглядеть как пули, а не оловянные шарики. Такое тоже бывало. 

– Как он вообще здесь очутился?! 

– Через дырку вывалился. Грайзбург не держит в себе наши туши. Живые еще куда ни шло. А стоит ласты склеить – тебя тут же выплюнет. 

– А дырки… они потом остаются, да? – Марк вспомнил засаженную примулами улочку. – И через них можно ходить… туда?

– В Грайзбург, – кивнула Женя. – Город снов. Ходить через дырки у нас называется «своими ногами».

В том смысле, что ты попадаешь в город не через сны, а приходишь туда натурально ножками. 

– У нас? 

– У нас, – повторила Женя глядя Марку прямо в глаза. – Не советую злоупотреблять такими прогулками. Рано или поздно они закончатся тем, что очередную дыру назовут твоим именем. На что спорим, что теперь на картах это место будет называться Лисья нора? И не думай, что с тобой такого не случится. Рано или поздно, так или иначе. Знаешь, почему?

– Почему? – послушно спросил Марк.

– Потому что больше, чем таких ходоков, Грайзбург ненавидит только вас, шакалов. Наркоманов проклятых. Выкормышей дяди Беркли.

– За что?!

– Да за все. И за ваш препарат, которым вы травите не только себя, но и город. 

– Какой препарат?

– Тот самый, который ты себе каждую смену по вене пускаешь. Думаешь, это простой наркоз или снотворное? Черта с два! Эта штука делает ровно такую же дырку, что открыл наш покойный Лис, только напрямую в твоем мозгу.