Сказки Перехода

Лес-то какой? Шаманский. А я в некотором роде – тоже из этих… Из их сословия, – дед , всхрюкнув, усмехается. – Ну и кое-что могу. По этой части. Тем более, если это и с моими целями совпадает. Могу тебе устроить сбычу мечт.

– Ты? – разочарованно пинаю сосновую шишку. – А, ясно. Не, дед, не надо шаманить, – а вот давай лучше я тебя до дома твоего поскорее довезу… или куда ты там направляешься… Чай, найдется там, кому за тобой присмотреть… Устал ты совсем.

– Думаешь, я спятил, – проницательно констатирует он. – В маразм впал.

Ну что ж. На твоем месте я бы тоже так думал.

И тут – я глазам своим не верю – старикан начинает расти, меняться… плавиться и перетекать – как это всегда происходит в обороте… Смотреть на это извне нет сил («бедная Линка!» – вдруг некстати приходит в голову). И нельзя: чужой оборотвсегда табу. Отворачиваюсь. И через несколько мгновений оказываюсь возле поросшей мхом ступни, похожей на выпростанные из земли корни великанской сосны. Ступня издевательски шевелит пальцами и ковыряет землю.

А надо мной раздается громовой хохот.

– Не узнаешь? Немудрено!

Я поднимаю голову – и встречаюсь взглядом с огромным, выше самых высоких крон, троллем в гигантской медвежьей шкуре, наброшенной на костистые плечи, как плащ.

– Пошли, я тебе все покажу, – грохочет тролль, подхватывает меня своей клешней и тяжело шагает сквозь лес. – Убедишься, что никакого вранья.

…Если бы я был мальчишкой, я бы полжизни отдал за такой полет над лесами. Да еще и в тролльей руке. И конечно же, запомнил бы все, что увидел.

Чтобы перебирать потом в памяти, словно цветные стеклышки калейдоскопа. Но сейчас – меня просто адски мутило от головокружения. И когда ступил на землю – лысый полуостровок на краю леса близ заброшенного брезентового завода – обрадовался, как будто меня к жизни вернули. Продышался, лицо умыл речной водой. А тут и тролль нарисовался. В прежнем облике – бомж бомжом, и не догадаться, кто он такой на самом деле.

– Ну что, готов? К испытаниям? – смеется гнилозубым ртом.

– Сейчас ты к заводу пойдешь. Чуешь ведь? – там над северным корпусом – вон над тем, с проваленной крышей – теневая клякса. Небольшая… но тебе хватит.

Кляксу я чую… Стоит пару шагов сделать в сторону завода – как начинает пульсировать горло, а спина покрывается испариной. И все во мне вопит: опасно! не лезь!

Старик ухватил меня за руку, взрезал мою ладонь осколком грязного стекла, высыпал на нее щепотку то ли пороха, то ли перца и втер в рану.

– Хватит пока.