Сороковник. Книга 1

Потому что гармошка снаружи действительно оживает, выписывая красивую мелодийку, пусть и незатейливую.

Акустика на кухне хороша. Стены в рабочей зоне выложены камнем, звук уходит вверх и резонирует с обитой металлом крышей, там, где вытяжка. Мне самой нравится, как звучит мой голос.

То пойдёт на поля, за ворота,

То обратно вернётся опять, -

Словно ищет в потёмках кого-то

И не может никак отыскать.

Песенка проста, но я обожаю её в исполнении Хворостовского. И в невольном подражании добавляю этакие бархатисто-оперные тона.

Может, радость твоя недалёко,

Да не знает – её ли ты ждёшь...

Что ж ты бродишь всю ночь одиноко,

Что ж ты девушкам спать не даёшь?

Наверное, про какого-то тамошнего Петруху-красавца...

Обрываю куплет, потому что слышу шорох за окном и деликатное покашливание.

– Хозяюшка!

В оконном проёме появляется бородач. А, Петин заступничек!

– Ещё можешь?

– Тьфу на тебя! – Я даже шарахаюсь. – Ты что, подслушиваешь?

– Не, вышли с ребятами подышать, с крылечка тебя услыхали.

– Будет с вас.

Я недовольна. Как бы Васюту не вывести из себя. То Петруха этот пристал, то спой им… Подумает, что клиентов чем-то приваживаю, только этого не хватало! Но проситель не отстаёт:

– Спой!

– Иди-иди, – захлопываю окно перед его носом. – Концерт по заявкам им подавай!

И вообще, пора бежать к Гале. Чтоб до ночи обернуться.

Вскоре заявляется и Васюта. Смущённый. От него немного пахнет вином.

– Ванечка, спела бы ты для ребятушек.

– Так уж и годами!

Якобы недовольно сворачиваюсь и закрываю шкатулку. С другой стороны, похвала мне приятна.

– Вася, а кто меня вчера в зал не пускал, м-м?

– Так нынче другое дело. Одного ты отшила – другие не пристанут. Зауважали тебя, лапушка.

– Вот сейчас как дам больно! Какая я тебе лапушка?

Он улыбается, смешливо морща лоб. В тёмных глазах пляшут искорки. Так же улыбаясь, обнимает за плечи и тянет за собой в зал.

– Для тех, други, кто здесь недавно – вот хозяйка моя, госпожа Ванесса, прошу любить и жаловать. И не обижать, ручка у неё тяжёлая.

– Да уж, и локоток не из лёгких! – поддакивает кто-то из-за ближайшего стола. – Видели…

Ах вы, ироды! Клоун я вам, что ли?

Пока я размышляю, а не двусмысленно ли для здешних мест звучит «Хозяйка моя», мне освобождают лавку. И протягивают… гитару? С радостью хватаюсь за гриф.