Проклятье живой воды

Миссис Джордж Чес. Я – вдова. Мы с сыном живем на Кэйт-стрит, дом номер пять. 

- Хорошо, - кивнул доктор, пока ассистент быстро заполнял бланк. – Я постараюсь сделать для вас все возможное. Лекарства от проказы дорогие и на данный момент ни одно не дает полного выздоровления, но это если болезнь запущена. Ваш сын. Миссис Чес, заболел недавно?

- Вчера или позавчера… 

- Тогда шансы довольно велики. Сколько лет вашему мальчику?

- Недавно исполнилось восемнадцать. Он уже работает, - голос матери дрогнул от гордости за сына.

- Рабочий или…

- Рабочий. На фабрике «Макбет Индастриз». 

Перо застыло в руках ассистента. Круглое лицо доктора Кларена вытянулось.

- «Мак…мак-бет Индастриз»? – выдавил он. – Но это… вы уверены, что у него всего-навсего проказа? Что это не… мутация? 

- Я не знаю, - призналась Верна. – Может быть… 

От волнения у нее закружилась голова. Она, как сквозь вату, слушала, что говорит ей доктор. Немного пришла в себя, только когда ассистент Гарольд вложил ей в руку бланк для покупки лекарств и выставил за дверь.

Ночь в особняке графов Фрамбергов прошла беспокойно. Большую часть слуг отпустили по домам, разрешив им взять неурочный выходной. Оставшихся – экономку миссис Якобсон и нескольких горничных, а также камердинера графа и повара – уговорили устроиться в другом крыле, подальше от хозяйских покоев. Из дома для умалишенных выписали сиделку, крепкую плечистую бабищу, с грубым мужским голосом и манерами грузчика. Привыкшая не задавать лишних вопросов и ничему не удивляться – мало ли, что бормочут те, кого, по приказу родни запирают в Бедламе! – она неуклюже сделала реверанс, немного смущаясь тем, что с нею беседует настоящий «всамделишный» граф.

- А то у нас кого ни возьми – все сплошь графы да герцоги, лишенные наследства, - пробасила она. – Не поверите, даже его высочество принц Эрвард сидел. Все твердил, что именно он должен был королю Георгу наследовать, да сестра его, нынешняя королева Анна, отняла у него престол… Такие небылицы плел, прости Господи… 

- Кхм, - негромко кашлянул сэр Генри, и сиделка осеклась.

- Простите, ваша милость.

- Так вот, - граф сделал вид, что ничего не замечает. – Вы будете неотлучно находиться подле моей… - покосился на жену, подавил вздох, - подле нашей дочери. Она больна. Телесно. Разум ее не пострадал, однако, те физические страдания, которые ей причиняет болезнь, способны вызвать… припадки. Возможно, вы решите, что она сходит с ума.