Массовка

Что определяет его, что управляет его атмосферой, его зыбкими красками?Страх. Страх и пустота. Холод, пришедший на смену всем прочим чувствам.Равнодушие.Зачем я здесь? Что я ищу? Неужели можно чего-то хотеть от этих бездушных пространств…Голоса…Голоса?Здесь кто-то есть! Да, да! Чей-то холодный голос, произносящий слова… Совершенно непонятные слова… На каком языке?- Послушайте  меня! Я пришел за помощью!Смех! И снова голоса… Отвратительные, растянутые словно списанные с приторможенной пальцем платинки…- Кто вы?Касание… Его коснулись! Руки? У духов нет рук.

Бесплотные щупальца – они не просто касаются тела, они проходят насквозь! Читают чувства, мысли… Как ужасно, когда ты виден насквозь, и понятия не имеешь о тех, кто бесцеремонно разглядывает твою наготу…- Покажитесь! Я хочу видеть вас!Смех.Пауза.Он увидел.- Нет!!! Не надо! Уйдите! Прочь!Страх.И снова голос.- Зачем ты здесь, Арт?- Кто… Кто это?!- Неужто ты забыл, кто я? Впрочем, неудивительно…- Архип?! Откуда ты? - Зря ты проник в мир духов. Не место здесь тебе. Уходи.- Я ищу Переходящего дорогу…- Здесь нет его, и не может быть. Не место в мире духов тому, у кого нет души…- Ты что-то знаешь про него?- Не больше, чем ты. И духи тебе не помогут. Зря ты разбудил тени предков. Теперь тебе не будет покоя…- Но как же ты?..- Это мой путь. Я выбрал его и живу с этим. Уходи.- Архип!Тишина…И снова странный голос… Голос предка?- Кто ты? Ты... Ты мой предок? Ты… поможешь мне?!Странное, необъяснимое чувство – полного понимания и ясности, какое бывает лишь во сне. Счастье абсолютного знания…И снова  - мрак, страх и невнятное бормотание. Голоса все громче, все страшнее. Они все ближе, ближе, прикосновения их все ощутимее…- Не трогайте меня! Нет, нет!Бессвязные звуки обретают смысл, а мельтешение складывается в размытую, но страшную картину.Голос.И искаженная уродливой гримасой морда…- Прочь! Прочь! А!!!Отчаянный, из последних сил удар.

Прямо в глупое рябое лицо Глиста.Острая боль в костяшках пальцев возвращает к реальности.Тяжело дыша, он сидел на полу и тупо смотрел на свой разбитый кулак.

Боль  пульсировала, словно сигнал тревоги, кричащий: «Ты вернулся!»Голова раскалывается. Тошнит. Перед глазами плывут  цветные пятна. А главное – не оставляет страх. Страх перед собственной памятью. Что это было? Наркотический бред? Или действительно  - мир духов, второй дом шамана?- Ты как?Старик. С беспокойством поглядывает на него. Да нет  же – не столько на него, сколько вокруг.