Дым без огня

Дым без огня

Айса Кардаева

Пролог

Над Большой Садовой ревела сирена пожарной машины.

— Опять горит, — скучающе обронил Апрель.

Сложил газету, потянул из кармана старомодного серого плаща портсигар. Прищурился, провожая взглядом спешащий автомобиль.

— Всегда что-то горит, — Добрыня откинулся на спинку скамейки, пролистал ленту новостей. — Иначе у МЧС работы бы не было.

Чиркнуло колесико зажигалки, потянуло дымом дрянного Донского табака.

— Чутье отбило? — с насмешкой уточнил Апрель.

Добрыня только плечами повел.

Новостные службы подтормаживали, пришлось лезть в твиттер. Апрель, видимо, заглянул в его телефон и вздохнул тяжко, как семидесятилетний старик:

— Эти ваши технологии…

— Апрель, завязывай, тебе грешно ворчать, — Добрыня усмехнулся снисходительно. — Как-то не принято уже выкрикивать новости на улицах, прости. Я, конечно, скучаю по этому обычаю, но ты его точно не застал.

Апрель закусил сигарету и поднял руки, капитулируя. Выдохнул дым.

— Ты действительно считаешь, что все это — совпадения?

— Нет, конечно, — Добрыня убрал телефон в карман джинсов, пятерней зачесал назад отросшие сильнее привычного соломенные волосы.

— Не бывает таких совпадений. Не после того, как погорел целый район.

Апрель стряхнул пепел.

— Облава? — предложил невзначай.

Смотрел при этом сосредоточенно и холодно, словно приказа ждал.

Добрыня сплел пальцы под затылком.

— Есть ли смысл всей толпой гонять дым по городу? — спросил у неба.

Солнце нахально лезло в глаза. Добрыня моргнул, встряхнул головой.

Мимо прошла женщина, толкая коляску к центральной аллее парка. Из его глубины, со скрытой деревьями эстрады доносился неуверенный детский голосок, поющий о добром и светлом. Звучало так, будто ребенок вот-вот разрыдается.

Апрель ждал, закурив вторую сигарету.

— Собери остальных, — вздохнул Добрыня. Порывисто поднялся, заложил пальцы за ремень. — Начнем завтра с утра. А теперь прости, я так на пару опоздаю.

На лице Апреля медленно, стирая усталость, проступила хищная усмешка.

Глава 1. Дым над городом

Сколько бы жути не видела Инга в своей жизни, этот выжженный квартал пугал. Не всерьез, нет, вряд ли он будет являться в кошмарах. Но мурашки бегали, несмотря на летнюю жару. Ближайший дом глядел в спину прямоугольниками целых, только помутневших от огня пластиковых окон. Если бы не виднеющиеся вместо крыши обугленные балки и сиротливо торчащая жестяная труба над уцелевшим фасадом, он бы казался не пострадавшим вовсе.