Незабудки

Отступать некуда.

***

Длинный, очень длинный забор – чугунные прутья с острыми наконечниками-пиками, накрепко врытое в землю бетонное основание. Мышь не пролезет, куда уж мне-то. Газон перед забором засыпан свежевыпавшим снегом, на котором будто смазанными штрихами прорисованы птичьи следы. Низкое ноябрьское небо нависает над городом, его свинцовое брюхо почти задевает верхушки сосен в близком парке за узкой протокой. На противоположном от резиденции берегу – песчаный пляж, летом горожане там любят купаться, а мальчишки прыгают в воду с каменного волнолома, удивительно, как шею никто себе не свернул, там же совсем мелко…

Господи, о чем я думаю.

На самом деле, я думаю о чем угодно. Я вспоминаю белый песок, полосатую палатку у кромки пляжа и парка, в которой продают пиво и пирожки с мясом, я вспоминаю, как льется вода из фонтанчика для питья, облупившуюся синюю краску на его железных боках, игру света и тени на гравии дорожек, горький запах подсыхающих тополевых листьев…

Двери выкрашенного охрой домика, где помещается контрольно-пропускной пункт на территорию резиденции, закрыты.

Я пристраиваюсь под стеной, закрываю глаза и начинаю ждать.

Меня не существует.

Я повторяю это, как заклинание, и оно, кажется, срабатывает. На меня никто не обращает внимания.

На дорожку, ведущую ко входу, сворачивает черный автомобиль, резко тормозит, с заднего сидения наружу с кряхтением выбирается тучный мужчина. Машет рукой водителю и охраннику, чтобы оставались внутри, и быстро идет к дверям.

Мотаются по ветру полы серого кашемирового пальто, в воздухе остается резкий след дорогого одеколона, сигарет и страха. Я подрываюсь следом за ним, проскальзываю в открывшуюся щель, резко прыгаю к вертушке, отделяющей коридор контрольно-пропускного пункта от засыпанной снегом территории резиденции. Прыгаю с выложенной розоватой плиткой дорожки прямо в сугроб. Несколько скачков – и я у забора, меня уже не видно. Но тут визгом взрываются сирены, вспыхивают, перекрещиваясь в туманном воздухе, белые лучи прожекторов.

Я бегу, небо надо мной полыхает и взрывается разноцветными огнями, и кажется, что вокруг черная ночь, разорванная праздничным салютом. Но я знаю, что это просто от нехватки воздуха темно в глазах. Вокруг пасмурное ноябрьское утро, где-то за еловыми верхушками растворяются в тучах последние отголоски рассвета – розовые, как перья сказочных птиц.