Исповедальная пора

Ну что? Невтерпёж,

так завой же,

Чтоб смешаться с гудками заводов, которых

не слышно,

Чтобы слиться с трамвайным безумием

прошлого века,

Может, даже получится снова найти человека,

Но я спрячусь в четвёртом дворе. Извини.

Так уж вышло.

Если смерть не заметна, то мы её не замечаем,

Говорим о покинувших нас, как о тех, кто остались,

Словно вот они только что с нами о чём-то шептались,

А теперь пробавляются где-то ватрушкой и чаем.

Петербург наступает на пятки тому, кто не хочет

Навсегда уходить, но бредёт по привычке куда-то.

Кто гордится бессмыслицей рифм, тот запутает даты.

Петербург – это память моя, что отныне короче.

А Нева, как одна поэтесса, опять подражает

Неизвестно кому, в зеркалах небосвода красуясь.

Мы не встретили Бога, зачем поминать его всуе,

Нам осталось увидеть одно: чья карета въезжает

На Дворцовую площадь и кто ею правит проворно.

Петербург отступает, как интеллигентное войско.

«На Литейном голуби подобрели…»

На Литейном голуби подобрели,

К воробьям немножечко подостыли.

А в цирюльнях морщатся брадобреи,

Так чужие волосы им постыли.

Жизнь моя всё крутится, как монетка,

Не всегда здесь ровные мостовые,

Дунешь – и покатится прямо в Невский,

А на Невском дяденьки ходят злые.

Как пластинка молодость заедает,

Слишком тонким выдалось то свеченье,

Водку кислой горечью заедает

Друг мой, не поверивший в воскресенье.

На Литейном голуби те ли, те ли?

Что с руки кормила ты так беспечно.

Улетели, милые, улетели,

Счастье, как поэзия, быстротечно.

Дедушки и бабушки на скамеечках

Ждут, чтоб наше прошлое им вернули.

Безнадёжность спуталась с бесконечностью…

На Литейном голуби… гули-гули…

«Луну найти на небе просто…»

Луну найти на небе просто,

Она одна.

А задавался кто вопросом:

К чему она?

Чтоб наблюдать, как кофе глушит

Больной поэт?

Или ведёт себя по лужам

Живой скелет?

Луна давно необитаема,

С тех пор как ты

Сказала мне, что наша тайна

Для темноты,

Что ты при свете сможешь лучше

Найти свой дом.

Я Зевс, я собираю тучи

И сею гром.

Когда гроза, луна рыдает

Как психбольной.

И от Алтая до Валдая

Гуляет вой.

Его с трудом выносят люди,

Свой слух губя.

А я учусь играть на лютне,

Так, для себя.

Я скоро дам лютнистам фору

Из многих фор.

Как же пользителен для формы

В конце повтор.