Ускользающий город. Инсталляция

Самый обычный мужчина рассеяно глянул на отдел с игрушками, улыбнулся, тут же забыв, чему, и рывками, будто стесняясь, подошёл к иконной лавке.

Что-то в разложенных по стеклянным витринам атрибутах неумолимо притягивало - нечто, провоцирующее в мозгу неумолимый зуд. Странные, чуждые воспоминания зашевелились под илом. Свет, облака, дождь, пуля, крылья, кровь, стекающая по рукам на грязный пол… серебро… Новоявленного Гришу сдавило невыносимым холодом. Он отошёл от лавки, спотыкаясь, леденея внутри и пылая под сердцем - там, где только что видел и ощущал рану… Продавщица в скромном платочке не обратила на него внимания, упоённо зачитываясь детективом в жёлтой обложке.

Голова новоявленного Гриши пошла кругом, пока на глаза ему не попалась булка в руках девочки. Он вспомнил о голоде, умом осознал его присутствие, но, прислушавшись к организму, почему-то не ощутил. Новые знания подсказывали, что сегодня он должен был поесть хотя бы раз. Может, авария отключила в нём позывы желудка? Авария, где он словил пулю…

Девочка проследила за пристальный взглядом незнакомца и отреагировала просто – отломила булку и протянула ему бо́льшую половину.

- Я не… - пробормотал Гриша.

- Можете не говорить «спасибо», - с убийственной серьёзностью ответила девочка. – Это ваше право.

- Спасибо… - выдал Гриша, не совсем понимая, за что благодарит: булочку, которую он принял как во сне, или право не говорить «спасибо».

- Манька, опять за своё, - пробурчал мужчина в пиджаке, шебурша к ним с пакетом под мышкой.

Гриша с улыбкой пожал плечами.

- Присмотрела что?

- Не, па.

- Вот и хорошо. Я потом покажу, где ассортимент лучше… Кстати, мужчина, не подскажете, как попасть в Неназываемый, дом двадцать шесть?

Гриша помотал головой. Отец взглянул на него подозрительно, как на сумасшедшего, выдавил «долбаный ЦКТЗ» и, схватив дочь за руку, поспешил на улицу.

- ЦКТЗ, - повторил Гриша, провожая их взглядом.

- Всё хорошо? – спросила Лейла. Она рассчитывалась на кассе за батон нарезного в целлофановом пакете.

- Хорошо… - эхом отозвался Гриша, пряча булку в карман куртки. – Домой?

- Домой, - улыбнулась Лейла.

Выйдя, она поёжилась от редкого дождика, который настырно метил в глаза, и, спрятав руки в карманы, направилась обратно. Отец с дочкой забирались тем временем в машину, припаркованную подле заброшенного киоска.